di Elisa Paganica

Il giardino d’una vecchia casa, una gatta, un marito. Vengono a ruota figure, venditori ambulanti. Avanti e indietro nel tempo nello splendore rosso della vite americana, nel bianco rosato d’una pratolina. Uccelli e fantasmi

fremono insieme, dorme il giardino. Pulsa lì accanto il mattone antico della città.